Y en el cine.

El domingo pasado fui a ver 300 . No podía perderme la adaptación cinematográfica de uno de mis comics favoritos . Honor, Deber, Gloria, Combate, Victoria: los capítulos del cómic resumen su esencia. De algún modo Frank Miller consigue que no sea este cómic un alegato patriótico. Es la gesta lo que importa, un relato épico de sacrificio y valor.

He leido por ahí críticas de todo tipo de mucha gente que o bien nunca ha leido a Frank Miller o bien tiene unas nociones de historia un tanto erróneas.

Están los que saben mucho de Historia y reprochan que la peli no es fiel a este episodio: cierto, la peli es fiel al relato de Miller, quien recrea un hecho histórico pero no está escribiendo un libro de historia. De hecho al final del cómic recomienda a quienes quieran saber más más sobre la Guerra de las Termópilas la "Historia" de Herodoto (que dudo que la mayoría de estos "expertos" hayan leido), "Las Termópilas" de William Golding, "Thermopylae: The Battle for the West" de Ernle Bradford, y "The Western Way of War" de Victor Davis Hanson.

Está César Vidal, ese politoxicómano, que diría alguien que yo me sé. Lo suyo es un caso aparte. Al parecer en su columna de La Razón -que no voy a enlazar; una, porque me produce sarpullidos y, otra, porque el artículo es de pago- dice esto:

"Ignoro cómo será la película y la acogida que reciba, pero que me parecen obvias las causas de la pervivencia del ejemplo de Leónidas con el paso del tiempo. El amor a la patria, la defensa de la ley, la aceptación de que la libertad ha de ser defendida, el rechazo del despotismo oriental, el sacrificio -si es preciso hasta la muerte- por las futuras generaciones, el valor son sólo algunas de ellas. Partiendo de esa base, comprendo que una era que da personajes como ZP no entienda al rey espartano. De personas que siguen a un sujeto en el que no se halla ni una sola de las virtudes típicamente masculinas -ni una que ya es decir- hasta me espero que afirme que los espartanos eran gays o que Leónidas era un fascista. ¿Cómo iban a reaccionar de otra manera gente que cuando ve la bandera nacional se pone como la niña del exorcista cuando la rocían con agua bendita?"

Vamos, que los espartanos eran todos unos machotes y Esparta un modelo de libertad. Ermmm... ¿pero este señor no se supone que es historiador?

Y los frikis como yo, más que en el rigor histórico se han fijado en el rigor pectoral. A alguien se le ha ido la olla caracterizando al ejército espartano y hay momentos en que parece una convención de culturistas.

Jerjes pierde su virilidad y parece casi una drag queen, y hay un par de momentazos "divinos" e hilarantes, como ese "No temen a mi látigo. Temen a mi poder divino." o el "Ahora estoy ocupado".

También se han añadido líneas argumentales al guión y se abusa de los planos lentos para que la peli no acabe en veinte minutos.

A mí me gustó por lo mismo que me gusta el cómic: porque visualmente es espectacular.

En ese sentido la película es muy fiel al cómic de Miller. Muy entretenida. No cambiará vuestra vida pero pasaréis un buen rato. Pero eso es Frank Miller: entretenimiento. El que quiera chicha, que lea a Alan Moore o a Neil Gaiman. Y que vaya a ver pelis del KKK.

Y para todo lo demás, está Leónidas. Mmmmmm.

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Hoy he ido a lavar mi coche por primera vez.

Es una más de muchas primeras veces desde que tengo coche:

La primera vez que pido un crédito, la primera vez que contrato un seguro, la primera vez que enciendo mi coche, la primera vez que lo conduzco yo sola, la primera vez que cambio las ruedas, la primera vez que reposto gasolina, la primera vez que pago en una autopista, la primera vez que aparco en un párking, la primera vez que pago la ORA... Y a finales de este mes tocará pasar la ITV por primera vez.

Todas y cada una de ellas son un mundo para quien no lo ha hecho nunca. Siempre pensé que tú estarías conmigo todas esas primeras veces. Pero no pudo ser.

Este post se lo dedico a quien sí estaba, a quien siempre está: Gracias. :)

Como es habitual en los últimos años, esta Semana Santa el tiempo nos acompaña y luce un sol espléndido.

Después en las noticias descubro que en el resto de la península hace malo y que en Madrid incluso nieva.

Así que esta tarde me tomaré una cañita en una terraza a la salud de todos vosotros.

Soy así de puñetera. :DDDD 

Tres segundos de memoria tienen estos peces según La 2.

Tú quieres corazón.

Vengan chulos y putas. Mira las calles desiertas.

El diálogo se anima, el tema es el calor.

Pulso el botón rojo y duermo.

Justo en tres segundos, como tú.

Dos besugos

SR. CHINARRO

De un tema de SR. CHINARRO sale el título de la novela de Diego Ameixeiras con la que ganó el que probablemente es el premio literario más prestigioso en lengua gallega, el Premio Xerais de Novela 2006: Tres Segundos de Memoria.

Diego al parecer es vecino mío aunque no tengo el gusto de conocerle, ni de haber intercambiado fluidos con él. No podría asegurarlo (lo de que seamos vecinos; lo de los fluidos, sí) porque tampoco he encontrado mucha información sobre él (¡yo! o sea que ya se puede creer). Como dato curioso mencionar que mi amiga la wikipedia le nombra en una relación de ganadores del premio Xerais , pero allí los segundos del título se convierten en minutos. Cosas de la globalización, digo yo. :D

Aparte del breve curriculum vitae que incluye en la solapa de la portada y que os traduzco a continuación,

Diego Amexeiras Novelle (1976) es periodista, profesión que ejerce en prensa, radio y televisión. En la actualidad trabaja como guionista. De la serie protagonizada por el detective Horacio Dopico publicó dos novelas "Baixo Mínimos" (Xerais, 2004) y "O Cidadán do Mes" (Xerais, 2006). Logró el Premio Xerais 2006 por su novela Tres Segundos de Memoria.

el único dato biográfico que he encontrado es su lugar de nacimiento: Lausanne, 1976. Otra suposición: Hijo de emigrantes, como yo; Suiza es un clásico. Puede haber otras mil explicaciones, claro. Pero esas os las inventáis vosotros o que las dé él. :p

¿De dónde saco que es vecino mío entonces? Ah, pues de que la novela se acabó de escribir en Monte Alto, territorio bravú y uno de los barrios más emblemáticos de esta ciudad. Probablemente ya he hablado de este barrio en alguna ocasión, bien para hablar de los Diplómaticos de Montealto , un grupo ya desaparecido (snif), o bien para hablar de uno de mis restaurantes favoritos (con permiso de las croquetas de Tito), O Bebedeiro.

De Os Diplomáticos de Monte Alto os dejo su Oda al Futbolín con karaoke incorporado, que era como aparecían en el Xabarín Club, para que los cantaran los críos, y no tan críos...ejem, mientras se comían el bocata de nocilla.

Vía Tagzania, os dejo un mapa para llegar al Santo Grial de la comida gallega:

O Bebedeiro map - Tagzania

¿Sólo por eso creo que es vecino mío? También está el hecho de que si pones su nombre en Google (mi otro amigo) te lleva a este blog abandonado cuyo autor dice estar en Monte Alto - Oregón (ejejeje). En Blogaliza , un invento que reúne blogs gallegos*, lo volvemos a encontrar , también abandonado, pero aún conserva entradas y después de echarles un vistazo me apuesto una botella de licor café a que aquel era el blog de Diego (huy, ahora me siento tan culpable como si le hubiera quitado las gafas a Clark Kent, oiga. Oh well... lo bueno de la culpabilidad es que comes una palmera de chocolate y se te pasa. ¿Ves? Ya está).

Este libro, que acabé de leer ayer, se parece más a un blog personal que a una novela propiamente dicha y cada capítulo bien podría ser un post. No hay una línea argumental, sino que nos encontramos con una especie de diario donde se recogen el día a día y los pensamientos de su protagonista, un joven de 30 años, parado de larga duración que de vez en cuando pierde su antigüedad merced a contratos temporales a tiempo parcial que, escudado en el cinismo y con gran sentido del humor, y desde lo que él llama el "postfracaso " nos habla de la precariedad laboral, económica y emocional. De su ex, de la soledad, de las relaciones humanas, del sexo (o la falta de él), de sus intentos de comprender una sociedad en la que no acaba de encajar. Plagada de referencias literarias y musicales, es el retrato de toda una generación educada para tener un futuro mejor que el de sus padres. Un futuro que no existe (NO FUTURE, que dirían los Sex Pistols) y que nos obliga a vivir al día. A sobrevivir

I got my propaganda
I got revisionism
I got my violence
In hi-def ultra-realism
All a part of this great nation
I got my fist
I got my plan
I got survivalism

(Nine Inch Nails, Survivalism) 

en una zona de España donde ser mileurista es un privilegio. Lo que les (nos) lleva a huir de una cultura que sólo nos ha servido para engrosar las filas del paro y/o para ganar al Trivial Pursuit y refugiarse en las pelis de Chuck Norris, la teletienda, las drogas o el alcohol.

Y a pesar de que él mismo afirma que no pretende ser un libro generacional, yo sí creo que lo es. Y me he reconocido o he reconocido a gente que conozco leyéndolo. Así que postearé en varias partes (para que no se haga muy largo esto) una traducción "made feita por mín" del capítulo que abre el libro y los que más me gustaron a mí. Que los disfrutéis tanto como yo. :)

*: Obsérvese que para ser un blog gallego es condición sine quae non ser galego-parlante (si hablas en portugués también vale) y/o hacer país. Como este es un blogo teóricamente -en la práctica, menos- colectivo escrito desde diferentes puntos del mundo mundial en el cual la única registrada con denominación de origen Ghalisia calidade es portadora de un ADN descastado que la lleva a hablar en castrapo, spanglish, galeguinglish y en cualquier otro idioma que le salga de la bisectriz, no tenemos bandera oficial. La oficiosa (mía) sería la Jolly Roger. Concretamente esta de E. Teach, Barbanegra:

Política de gastos

Contra todo pronóstico y sin tener que insistir mucho, ayer acabé la noche con una desconocida que resultó ser mi primera experiencia sexual tras dos meses, una semana y tres días de insufrible marasmo. Mientras escribo esto, veo por la ventana que el sol vuelve a distinguirse entre una olimpiada de nubes negras que hasta hace unos minutos descargaban lluvia y granizo con cruel ferocidad. No estoy en condiciones de afirmar que este cambio meteorológico -quien sabe si con visos metafóricos- , vaya a influir en mi andamiaje anímico dominical, ya bastante apacible y sosegado en este momento de reflexión y autocrítica que me permito ahora mismo, poco antes de lanzarme a la lectura de mis suplementos favoritos. Me siento excepcionalmente feliz y no importa que el sol brille en el horizonte o que las nubes convoquen lluvia, porque una procesión victoriosa va por dentro.

El abrigo alentador de sus brazos y el recuerdo aún tenso de una parranda sexual de calibre medio-alto como la de ayer, me ampara en este domingo de pensamientos insidiosos, me alimenta con vibraciones positivas que trasladar a las amistades más desmoralizadas, me de desparasita de rémoras existenciales y, si cierro los ojos, lejos de contemplar naufragios y revivir derrotas espantosas, evoco su cuerpo desnudo ofreciéndoseme al amanecer al tiempo que se me dispara la autoestima. El recuerdo mineraliza mi espíritu con un fogonazo de energías revitalizantes.

Antes de darme una ducha larga y propicia para la reflexión, mi cuerpo aún conservaba su olor a lumia escurrida por los ardores, sometida por el deseo de ser hincada sin rodeos ni meandros efectistas. De vuelta a casa, podía reconocer su fragancia marítima acumulada en los pliegues de mis dedos, sensación que ahora alimenta mi confianza en un mundo menos cínico y más proclive al respeto por las diferencias. Caminando con despreocupación, recordaba el humear de las varitas de incienso sobre una columna de libros de temática libertaria, los motivos hindúes pegados en la pared y el Bobby Brown goes down de Frank Zappa amparando un virtuosísimo "esbouramento de carabuña"(ni fruta idea de cómo se traduce eso) . La sentencia quiso que triunfara la pasión rabiosa frente a la insipidez de una vida que muchas veces se nos presenta átona y carente de emociones fuertes, pero que debe "fluir siempre como una piscina olímpica de lava incandescente".

El sol vuelve a esconderse ahora mismo detrás de las nubes. Sufro una ligera resaca, pero creo tener el cerebro mínimamente habilitado para acoger algún que otro estímulo intelectual, siempre y cuando sea exclusivamente de carácter evasivo. Sobre la mesa en la que apoyo mi viejo ordenador, un número de teléfono apuntando en un papel, un paquete de tabaco, una botella de agua mediada y unas pocas monedas que, para mi pesar, son los único que resta de lo que ayer era un billete cincuenta euros. Sumadas no alcanzan el valor de un solitario euro. Eso quiere decir que gasté en una sola noche el equivalente al precio de muchos útiles domésticos que siempre descarto por su elevado importe. O mucho más de lo que pulo mensualmente en vitualla intelectual o en conciertos. O lo mismo que soltaría por una prenda de marca que, perfectamente escogida, siempre regala esa seguridad que uno también desprende cuando lleva una camiseta de su grupo preferido. Revisando el dispendio de ayer, creo que se me está poniendo la mirada triste y perdida de los noctámbulos que ven borrachos los programas de la teletienda. Intento hacer un breve recordatorio de gastos.

Tabaco: 2,75 euros

Bebidas alcohólicas de diversa graduación: 25 euros.

Hamburguesa nada reparadora: 2,50 euros.

Invitaciones para quedar bien: 8,50 euros (no incluye el taxi hasta su casa: 6,25 euros).

Profilaxia ad hoc: con la emoción, no me acuerdo, pero me los cobraron supercaros.

Donde brincaban confianza, paz interior y pasos firmes cara al futuro, afloran ahora viejas flagelaciones y una inminente pérdida de estabilidad emocional. Pensando en el billete malogrado, los síntomas de la resaca comienzan a extenderse por todo mi cuerpo y ya no sólo me duele la cabeza como si una apisonadora atravesara por encima de mis entradas, sino que además mi sufrido estómago inicia una serie de hostilidades que, con toda seguridad, desembocarán en una ofensiva gástrica. Aún así, creo que no debo desesperar. El recuerdo del episodio sexual consumado de mutuo acuerdo y sin transacción previa justifica el gasto en una sola noche de la tercera parte del alquiler que pago en un piso compartido. Hay motivos para la felicidad. Teniendo en cuenta que anoté su número de teléfono y que me dijo que la llamara un día, es posible que, durante la semana, pueda amortizar el gasto sufrido con una nueva sucesión de enriquecedores coitos sin ingestión previa de alcohol, sin "socaliñas" (esto tampoco sé) sobadas y sobre todo, sin invitaciones interesadas.

Es decir: gratis y en perfecta forma física, que es como prestan estas cosas.

Esto que lees es una traducción cutre salchichera perpetrada por mí de un capítulo de Tres Segundos de Memoria, de Diego Ameixeiras. El original en gallego es mejor y puedes (debes) comprarlo aquí . Si no puedes/ quieres leerlo en gallego, puedes esperar a que saquen una traducción como Dios manda. Como de momento que yo sepa no hay ninguna, tendrás que fastidiarte y tirar con esta, que para hacerse una idea vale. Si quieres utilizar esta traducción, pos fale, pero menciona su procedencia porque el "copirais" y esas cosas son de Diego.

Mientras mi madre me dice nosequé, hago zapping y dejo puesta la AXN:

mamaNuala: Ah, mira. ET, otra vez.

ET: Mi tesssssorrrroooooooo

Nuala: Ermmm. Es el Señor de los Anillos, mamá. Y ese es Gollum.

mamaNuala: ET...Gollum... qué más da. El dibujito (sic) es parecido.

Nuala: ermmm sí.

Eghztaré aquí mihsssmoo...

Encuentros casuales

Siempre ocurre lo mismo y nunca medimos las consecuencias de las casualidades.  Esta tarde, cuando bajé a la farmacia para comprar una caja de nolotil -sufro por las muelas del juicio-, me encontré con mi ex-novia, Alba,  y creo que no fue a propósito. Como ocurre desde que me dejó por un soberano imbécil, a medida que dejamos de coincidir sin hostilidades, nuestras conversaciones van soltando lastre conceptual a pasos agigantados.

-¿Qué tal estás?

-Tirando -respondo. ¿Y tú?

-Normal.

-Eso siempre pasa -matizo.

-Ya nos veremos, ¿no?

-Si eso llámame un día -sugiero.

-No, mejor tú, que ahora voy a danza del vientre y no tengo mucho tiempo.

-Vale.

Y liquidamos la conversación. 

La óptica de la ruptura tiene muchos ángulos, pero a mí siempre me toca el contrapicado. Desde que "nos dejamos" -Alba siempre emplea un hiriente plural cuando habla del tema, pero debo advertir que fue una decisión unilateral, nocturna y que a mí me pareció irreflexiva-, mi ex transita por los caminos de la felicidad y "se siente mucho más mujer". Eso no lo digo yo, sino el baboso bajista con el que se deja ver en los lugares de moda. Si tuviera que poner un ejemplo de lo que considero la máxima escenificación de la maldad, sería la visión nebulosa que tuve un día de Manu Toxic Machine -así se hace llamar ese alacrán- introduciendo sus pezuñas mugrosas por debajo de una camiseta de Sr. Chinarro que le regalé a Alba.

-No desesperes, colega -me dijera aquella noche Mario-. Piensa en mates de Sabonis y en los besos que se daban Isiah Thomas y Magic Johnson antes de empezar los partidos.

-¿Por qué es todo tan complicado?

-Eso no lo sabremos nunca.

Hubo un tiempo en que hubiera dado un brazo por volver con ella, pero ahora pienso que sólo me traería problemas y serios desajustes cerebrales. Alba es una chica muy especial, necesita que te comportes como un príncipe todos los días y si bajas la guardia comentando fichajes con jubilados, amenaza con regresar a los brazos de un batería muy inestable que está enamorado de ella desde antes de la caída del Muro de Berlín. Me comentan amigos comunes que el fulano bebe los vientos por la homeopatía y los manuales de crecimiento personal, aunque otros aseguran haberlo visto recitándole páginas enteras de La decadencia de Occidente a varios semáforos.

Antes, cuando mi ex-novia aparecía doblando una esquina, regresaba a casa triste y derrotado. Ahora, simplemente regreso y dejo los pensamientos autodestructivos para los proemios de la vigilia. Si fuera poeta, diría que "en los peores silencios de la noche sigo escuchando su risa emanando de mi colchón necesitado", pero como lo único que escucho últimamente es el ruido de la cisterna, para sentirme bien concluyo que Alba está engordando como una vaca.

Esto que lees es una traducción cutre salchichera perpetrada por mí de un capítulo de Tres Segundos de Memoria, de Diego Ameixeiras. El original en gallego es mejor y puedes (debes) comprarlo aquí . Si no puedes/ quieres leerlo en gallego, puedes esperar a que saquen una traducción como Dios manda. Como de momento que yo sepa no hay ninguna, tendrás que fastidiarte y tirar con esta, que para hacerse una idea vale. Si quieres utilizar esta traducción, pos fale, pero menciona su procedencia porque el "copirais" y esas cosas son de Diego.

La nostalgia es un sentimiento diarreico y tremendamente reaccionario, propio de gente con una autoestima muy pobre, y creo que debemos luchar con todas nuestras fuerzas para superarla y extirparla de nuestras vidas para siempre. Quien practica frecuentemente el nefasto vicio de la melancolía necesita ayuda y un urgente engrasado de brújula, y quien la difunde o la manifiesta en público por cualquier soporte, debería ser castigado sin su parte correspondiente en la colectivización. Puede justificarse el tener nostalgia de tiempos pretéritos en la soledad de tu cuarto porque, en su vertiente más íntima, esta enfermedad hasta puede resultar elegante y señorial para aquellos a los que les guste mirarse constantemente al espejo, aunque siempre acabe siendo cruel y devastadora para quien actúa con sentido común. Mostrarse nostálgico sin pudor alguno y con pirotecnia estilística, edificando poses de fracaso personal y estético donde sólo campa el mórbido vicio de la autoindulgencia y la supuesta superioridad intelectual del inadaptado, debería penarse, digo más, con un castigo físico aplicado por una asamblea de parados rabiosos.

Debo añadir que esta lluvia que cae ahora me está amargando el cuerpo. 

Esto que lees es una traducción cutre salchichera perpetrada por mí de un capítulo de Tres Segundos de Memoria, de Diego Ameixeiras. El original en gallego es mejor y puedes (debes) comprarlo aquí . Si no puedes/ quieres leerlo en gallego, puedes esperar a que saquen una traducción como Dios manda. Como de momento que yo sepa no hay ninguna, tendrás que fastidiarte y tirar con esta, que para hacerse una idea vale. Si quieres utilizar esta traducción, pos fale, pero menciona su procedencia porque el "copirais" y esas cosas son de Diego. 

Gracias por su Visita

La única conversación que mantuve hoy en todo el día la compartí con la cajera del supermercado. En realidad, creo que son tres las que trabajan en ese mismo puesto, pero a mí sólo me importa una que se llama Maribel. Sé su nombre porque lo lleva escrito en una tarjeta colocada estratégicamente sobre su pecho izquierdo.

-¿Tarjeta descuento? -me preguntó esta tarde.

-No -respondí.

-Trece con setenta y cinco, por favor.

Le di el importe justo.

-Gracias.

-Hasta luego -me despedí.

Aquí delante tengo el tique de compra:

Salchichas Frankfurt: 0,45

Tomate frito brick: 0,47

Espaguetis: 0, 31

Champiñones laminados en lata: 0,53

Cervezas: 3,41

Whisky: 8,55

Bolsa: 0,03

TOTAL: 13,75

Le atendió: Maribel

Gracias por su visita

Maribel trabaja por las tardes. Sé que debajo de su bata roja se esconde un cuerpo bonito y apetecible, y a veces fantaseo con que no lleva nada debajo y necesita esmeros que sólo yo puedo dedicarle. A veces lo pienso cuando, ajena a mis pretensiones, pasa el código de barras de los productos por el detector de infrarrojos. Maribel tiene las manos gruesas, curtidas, y las yemas de sus dedos siempre están impregnadas de un color ceniciento. Se transformó desde hace unas semanas en rubia de bote, casi nunca sonríe y no podría decir de qué color tiene los ojos, porque siempre me saluda despegando bolsas, entregándole el tique al cliente anterior o doliéndose de la espalda.

Siempre pienso cómo serán sus mamilas gustativas, e imagino que repuntan bajo la bata coronando un escote al que le quedaría muy bien el adjetivo "abalconado". A veces me detengo a revisar la cuenta cuando atiende a otro cliente y así las observo de reojo desde otro ángulo, pero creo que un día se percató de mi estrategia y puso cara de feminista cabreada.

-Muerte al macho. Ningún falócrata sin su paquete bomba -imagino que piensa.

Hoy andaba muy agobiada con el trabajo. Cuando ya estaba colocado en la fila, tuvo que avisar por el micro para que le echaran una mano.

-Pasen por esta caja, por favor -dijo la otra compañera.

Mi compra y yo. Me quedé donde estaba, clavado en el suelo con mi cesta por valor de trece euros con setenta y cinco céntimos. De un golpe avancé varios puestos cara a ella -dos señoras prefirieron ser atendidas con mayor premura por la otra compañera-, y así viví el momento más emocionante de un día perteneciente al género tonto, como decían nuestros antepasados.

- ¿Tarjeta descuento? -me preguntó Maribel esta tarde.

Esto que lees es una traducción cutre salchichera perpetrada por mí de un capítulo de Tres Segundos de Memoria, de Diego Ameixeiras. El original en gallego es mejor y puedes (debes) comprarlo aquí . Si no puedes/ quieres leerlo en gallego, puedes esperar a que saquen una traducción como Dios manda. Como de momento que yo sepa no hay ninguna, tendrás que fastidiarte y tirar con esta, que para hacerse una idea vale. Si quieres utilizar esta traducción, pos fale, pero menciona su procedencia porque el "copirais" y esas cosas son de Diego.  

Grandes Metáforas

En una ocasión con Mario a santo de nada se nos acercó un quinqui chupado como un fideo y nos dijo:

-¿Puedo contaros una pesadilla que tuve una vez, colegas?

-Sí -dije yo.

-Sí, claro -añadió mi amigo-. Pero no nos tengas toda la noche, ¿vale?

-¿Y esa sobrada tan impertinente? -preguntó el hombre ligeramente indignado.

-No lo digo por mal, tranquilo -Mario lo arregló al instante dándole un abrazo-. Deja que me explique. Cuando tenía dieciocho años y empezaba a frecuentar ambientes underground, hablar con tipos marginales como tú me hacía sentirme protagonista del mundo de la contracultura, que a día de hoy desmitifico sin paliativos. Pasé muchas noches escuchando historias fabulosas de hippies crepusculares y artistas politoxicómanos que después les transmitía -supongo que únicamente orgulloso- a las tías de clase media que me gustaban. Aunque de este modo saqué mucho beneficio carnal, ahora me arrepiento mucho de esa etapa tan poca honesta de mi vida. Lo confesaré sin más rodeos. Una noche que no quiero recordar, caí tan bajo que le entré a una estudiante de filosofía diciéndole que había pasado un verano entero haciendo pulseras por los festivales alternativos de media Europa. Era mentira, claro. El resultado fue una velada de sexo sublime, pero al día siguiente me sentí sucio por dentro. Lo siento mucho, amigo mío, pero como me educaron en un colegio caro, tengo contradicciones para dar y tomar. Todo es una farsa tremenda. Cuéntanos lo que quieras, pero que sepas que verte alimenta muchos de mis traumas. Y tú no tienes la culpa porque la vida es muy complicada.

El lúcido indigente respondió con dignidad:

-Lo único que quería deciros es que esta noche soñé que me salía una pieza redonda jugando al tetris.

La chica del banco no apareció. La esperé durante media hora y después naufragué tranquilamente por los bares del sur.

El sábado no me compré un bolso porque era DEMASIADO NEGRO.

Hace un par de semanas, me compré un jersey y una camiseta ROSAS.

Y estoy pensando en volver a dejarme el pelo largo.

Será porque estoy cambiando. O será porque este verano se lleva el negro y todo el mundo ha decidido peinarse como yo. 

La moda me persigue, pero yo corro más rápido. :DDDD

Estaba viendo una peli muy mala de esas que empiezas a ver y no apagas porque quieres saber cómo acaba. Basada en hechos reales, como no. Me ha servido para ponerle nombre a un problema que no sabía que existía y que yo clasificaba dentro de la categoría "háztelo mirar".

Erotomanía

De Wikipedia , la enciclopedia libre

La erotomanía es un trastorno mental raro en el que una persona mantiene la creencia ilusoria de que otra persona, generalmente de un estatus social superior, está enamorada de ellos.

La erotomanía es también conocida como el “síndrome de Clerambault”, por el psiquiatra francés Gaëtan Gatian de Clerambault (1872 – 1934) que publicó un extenso informe acerca del tema (Les Psychoses Passionelles) en 1921.

Historia

Referencias tempranas a esta condición pueden encontrarse en la obra de Hipócrates, Erisistrato, Plutarco y Galeno. En la literatura psiquiátrica fue mencionado por primera vez en 1623 en el tratado Maladie d’Amour ou Melancolie Erotique, de Jacques Ferrand y ha sido denominado de diversas formas: “psicosis de la vieja doncella”, “paranoia erótica” e “ilusiones eróticas autoreferentes” hasta que se consolidó el uso de los términos erotomanía y síndrome de Clerambault.

G. E. Berrios y N. Kennedy, en Erotomania: a conceptual history (2003), han esbozado diferentes periodos históricos a través de los cuales el concepto de erotomanía ha cambiado considerablemente.

• Tiempos clásicos – Principios del s. XVIII: Trastorno general causado por el amor no correspondido.
• Principios del s. XVIII – Principios del s. XIX: Práctica de amor físico excesivo (v. ninfomanía o satiariasis)
• Principios del s. XIX – Principios del s. XX Amor no correspondido como forma de trastorno mental
• Principios del s. XX – Presente: Creencia ilusoria de “ser amado por otra persona”

Síndrome contemporáneo

Lo esencial de este síndrome es que la persona afectada mantiene una creencia ilusoria de que otra persona, normalmente de rango social superior, está secretamente enamorada de ellos. El sujeto puede llegar a creer que la otra persona se está comunicando en secreto con ellos mediante sutiles métodos como la postura del cuerpo, la disposición de los objetos de la casa y otros actos aparentemente inocuos. El objeto de la ilusión tiene, generalmente, poco o ningún contacto con el erotómano, que a menudo piensa que la otra persona es la que inició la relación ficticia. En ocasiones, el objeto de la ilusión puede no existir en realidad, aunque por lo general suelen ser personas que aparecen en los medios de comunicación, como cantantes, actores y políticos. La erotomanía ha sido citada como causa de acoso sexual en diferentes campañas. El intento de asesinato de Ronald Reagan por parte de John Hinckley Jr. se consideró provocado por una ilusión erotomaníaca según la cual la muerte del presidente causaría que la actriz Jodie Foster declarase públicamente su amor hacia Hinckley.

El escritor Ian McEwan, ganador del Booker Prize, en su novela Amor perdurable narra la historia de un escritor de divulgación científica que se ve acosado por un erotómano. El libro afirma estar basado en el informe de un caso real que se incluye en el apéndice, sin embargo este informe es, en realidad, también ficción.

El término erotomanía se usa en ocasiones con un sentido menos específico, menos clínico, refiriéndose o bien a la búsqueda excesiva de amor o sexo, o bien a la preocupación por los mismos.

Los delirios erotomaníacos se hallan típicamente como síntomas primarios de trastorno delirante, o en el contexto de la esquizofrenia.

La erotomanía fue la causa de la institucionalización de Angélique (Audrey Tautou) en la película He Loves Me... He Loves Me Not de 2002.

Véase también

• Ilusión
• Trastorno delirante
• Paranoia
• Psicosis
• Esquizofrenia
• amor no correspondido

©Wikipedia. Este artículo puedes leerlo aquí

 

Moraleja: Nunca te acostarás y sabrás una cosa más.

Hace meses

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.

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que NO duermo

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sola.

...

..

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Qué suerte...

...ahora, desde que mi abuela se rompió la cadera (otra vez) y una pierna, duermo con mi madre.

Decía que quería llegar a los 100 años y casi lo consigue.

Tenía 98 y ha muerto en su cama, con los suyos. Como ella quería. No en un hospital, ni en un asilo.

No ha sido una sorpresa y, aunque da pena, es un alivio que haya dejado de sufrir.

O sea que estamos bien. Estoy bien.

¡Buen viaje, abuela! :)